Arundhathi Subramaniams nya diktvolym är oförutsägbar och helt övertygande

Språket och bildspråket i Subramaniams volym är ganska fräsande.

Love Without a Story bokomslag

Kärlek utan en berättelse
Arundhathi Subramaniam
107 sidor
499 Rs

Förra året åkte jag till Cypern för en konferens och en armenisk dam gav mig George Seferis kompletta dikter, översatta av Edmund Keeley och Philip Sherarard. Hur kom Seferis in här? För när jag läste Arundhathi Subramaniams Love Without a Story, slog det mig att det här var de bästa diktvolymerna jag har läst på ett halvt decennium.

Språket och bildspråket i Subramaniams volym är ganska fräsande. I ’A first Monsoon Again’ får vi en eufori/ av gulmohur och varje ögonblick/ minnet av en tidigare, varje mörkt moln en kurir från ett klassiskt förflutet. Och, naturligtvis, kallelsen av kärlek kan inte släpa efter sawan och bhadon, och längtan 'eller en man vars röst/ är blå aska och havregryn.

Hennes tillvägagångssätt är alltid elliptiskt och lägger bakhåll för både läsaren och ämnet hon tar itu med. Kärlek och poesi är på sätt och vis siamesiska tvillingar, men det kommer alltid att finnas en tunn stråle av ljus, eller inte-sedda-före-skugga, som faller på det hon brottas med. För Subramaniam är det märkliga med kärleken att den smälter dig/ till en amatör och avhyser dig/ från ekonas land och finner dig sitta under stjärnorna/ i uråldrig förvirring.

I en dikt 'Finding Dad' säger hon, 'När föräldrar dör...' Du tror
De måste lägga ihop
Till en större berättelse
Än den du kände'

Men garderob och oöppnad Köln säger inte mycket.

De hamnar hela/ i hjärtats envisa partiskhet/ du kände som kärlek./ Din pappas galna kärlek.

Att skriva om ämnen som kärlek eller att minnas, och mycket av poesi handlar alltid om minne eller att prata om det, är inte lätt. I en fin dikt om att minnas talar hon om vandringshistorier/ om gröna lotusstammar/och träbåtar och berättar att:

Att minnas är inte en konst utan en instinkt.

Hon avslutar med att säga att det inte finns något styckevis eller second hand/ med att minnas. Denna truism träffar dig, hur snett den än är, när sanningens kärna avsätts på läsaren. Hennes svep är brett, läsaren svävande mellan Tibern/ och Arno, mellan vild geologi/ och kyligt ljus, där vinden/ är falkflykt och gravitationsantenn.

En diktvolym är en bit av livet och en återberättelse av genomlevda upplevelser. Så, i hennes ungdom, har vi en hetsätning, om du kallar det, på en iransk restaurang där hon tycker att formicaborden är klibbiga/ med kolatkar, pund, almadovar,/ clarice lispector, nammalvar (En recensent måste vara ödmjuk. Jag trodde att Clarice Lispector var ett läppstift, tills jag googlade! Man måste läsa denna judiska författare som flydde till Brasilien under nazisternas storhetstid). I sina dikter om föräldrar, finner hon dem smälta bort sammets-tassade säkert in i natten.

Den första dikten i volymen har missuppfattats av kritiker. Den tar efter en rad av poeten Eunice de Souza, 'I Grow Up in an Age of Poets'. De gamla poeterna var förvirrade med en rysning av tvivel om sig själva och möjligen sitt författarskap. Nu möter hon poeter som byter visitkort, deras skratt splittrade äggskal, som bäst möts i dikter.

En av egenskaperna hos Subramaniams poesi är dess oförutsägbarhet, som med vissa novellförfattare som specialiserar sig på twisten i slutändan. Med denna poet är slutet naturligt, och ändå skulle man inte ha förutspått det.

Keki Daruwalla är en poet och novellförfattare. Han tilldelades Sahitya Akademi Award 1984