Jag minns en gång när jag som barn gick igenom ' abey-yaar ',' sunn-na ”Fas, till stor förskräckelse för mina föräldrar, mestadels min mamma. Ibland skulle det bara glida ur min mun under middagen, och hon gav mig stinkögat eller konfronterade mig med att säga: Dina föräldrar är inte dina ' yaar '.
Det var något som jag, som många andra barn, hade hämtat i skolan. I början av 2000-talet var dessa ord ganska understrukna och avskrivna som 'slang', och i mitt Bangla-talande hushåll blev det helt enkelt inte underhållet. Än idag pausar jag innan jag låter min tunga flyga en ' yaar 'Eller en' abey ', Av rädsla för att bli tugtad av min mamma igen.
Men det enda jag, i efterhand, verkar förvånad över, är hur snabbt mitt lilla sinne skulle dra en försvinnande handling och torka ordlistan från sådana fraser i närvaro av vuxna, under familjesammankomster, festivaler , etc. Det var som en outtalad regel. Även om hon skulle oroa sig, behövde min mamma aldrig faktiskt möta någon form av skam över att behöva se mig 'respektlös' mashis och den pishis genom att kalla dem mina yaar '.
Och Durga Puja, mer än någonting annat, spelade en stor roll i det. Även om det var en festival, var det repet som band mig till min kultur och rötter. Det verkade nästan otroligt hur en årlig festival på fyra dagar hjälpte mig att förstå mer om vad det innebar att vara bengali och att ”tillhöra” någonstans och överallt.
För oss nordindianer, som växte upp i en blandad kultur med ett stort antal språk (i mitt fall, engelska i skolan, hindi med vänner och Bangla hemma), var vördnadsfulla Durga Puja ett tillfälle som tillät oss att skämtsamt bära vår 'Bong-ness'. Även om det är långt ifrån den kaotiska galenskapen i Kolkata-trafikerade körfält budgivning , det var fortfarande en hoppfull galenskap att träffas och hitta en anledning att fira tradition.
Det var nästan som om jag i det svullna havet av ululering skulle dunka 'slang' -orden. I det gröna rummet där jag snabbt skulle byta kostym - från en Sari till a ghagra , till dhoti och a Sari igen - före en dansföreställning eller den tredje akten i en pjäs, jag skulle glömma världen för en liten stund och fokusera på beundran, rampljuset och publikens tillfredsställelse.
vad finns det för olika typer av lönn
Även om magen morrade, skulle jag fasta-ta bestämda steg mot gudinnan genom mängden vuxna två gånger min storlek under pushpanjali / aarti , höll fler blommor än mina nävar kunde innehålla och slängde dem på väg.
De andra förmånerna inkluderade naturligtvis att få använda nya kläder, bestämma vilken jag skulle ha när-Navami var alltid reserverad för den mest fantastiska, encore-klädseln-att fylla mig med kotlett, rullar, glass och pakoras , och bara må bra om mig själv i några dagar.
Jag minns för några år sedan, under mina eftergymnasiala dagar, när jag hade bråkat med en partikamrat, som hade utmanat mig att säga att Durga Puja inte händer i hans stad längre.
rosa blomma med grönt mitt
Det händer i varje indisk stad, jag kontrade som en kulturportvaktare och kände mig arg på att en icke-Bong skulle tycka så lite om oss bengalier. Vi är som bakterier som växer överallt; du hittar en Durga Puja även om det bara är en familj som utför den i något avlägset hörn av världen, skällde jag.
Med tiden, när jag utvecklade en klarhet i tankarna om var jag står gentemot religion och mitt samband med Gud, insåg jag att Durga Puja var mer en kulturell tråd än en religiös. Det var den enda investeringen av min tid och energi som jag gjort under åren. Jag hade hoppats att det skulle fortsätta, för eftervärlden.
Pandemin kom som en oförskämd chock. Bengalier är så skyddande för sin kultur, det är ofattbart att Durga Puja någonsin kan minskas. Så övertygade om att vi firar festivalen år efter år och en så stark sorg är att behöva titta på Jorden Durga 'lämna' efter fyra dagar, att vi till och med har ordspråket, ' Aashche bochhor aabar hobey ‘(Kom nästa år, vi ska fira igen). Det är ett självtröstande ordspråk; något som gör oss hoppfulla inför ett nytt år, ett nytt men vanligt firande.
Det gör mig vemodig att vi kanske aldrig kommer att kunna skala upp festligheterna någonsin igen. När jag skriver detta 2021 slår nostalgan hårt. Jag är plötsligt ett pulverformigt barn som kikar genom vingarna för att bedöma publikens stämning inför mitt dansföreställning. Jag är en tonåring med rasande hormoner som sitter med en grupp vänner och retar och skrattar hårt. Jag är barnet som lurar runt scenen och färgar himlen blått i konsttävlingen febrilt och jag försöker också desperat komma ihåg de fyra sista raderna i en Tagore -dikt före recitationstävlingen.
När jag skriver detta 2021 är jag en fristående kvinna i slutet av 20-talet, orolig om årets firande kommer att bli en super-spridare. Jag är irriterad över hur tuffa människor är som tar bort masken. Jag undrar om pandemin har dödat min entusiasm, jag undrar om den har stulit kärnan i min favoritfestival och gjort mig orolig - paranoid till och med.
Men när jag stirrar på gudinnan Durgas idol, dyker ett lugnt leende på hennes ansikte. Hon verkar förstå min situation. Det verkar som att hon läser något ... vänta ... hon säger, Oroa dig inte, yaar . I - Ululeringsljudet drunknar resten av meningen.
För fler livsstilsnyheter, följ oss vidare Instagram | Twitter | Facebook och missa inte de senaste uppdateringarna!